No hay título para ésto

Por lo general me da por escribir en la pega. Espacio que tengo, abro el entourage y escribo y escribo. Todo hasta que el jefe pregunta, "tiempo para otra pega?" y yo digo que sí, antes que todo soy profesional, no me voy a hacer el weón. Otras veces, cercanas a la mayoría, escribo de noche, de madrugada. Es el caso de hoy. Y me vienen inspiraciones raras, cargadas de historias y sentidos curvos. Nada malo. Nada especialmente bueno tampoco. Me conecto con la radio Bio-Bio y me da risa, me acuerdo de cuando jodía a mi vieja con eso de "esta radio de mierda es pa'viejos". Y acá estoy escuchando al mamón de Perales po. "Y yo llenandote de amor!!!(8)". El doble sentido altiro, de una, como el hombre ardiente del Club de la Comedia. "yo te lleno toda, gatita!". En fines y delfines (wea vieja). Me está dando sueño. O no sé si sueño, pero me ataca la responsabilidad. "es jueves y te queda un día, weón".
Hoy (ayer siendo exactos) escribí algo bkn en la pega. Nada del otro mundo, pero que me gustó. A mi me pasa que, según el texto que escriba, me defino el momento. No sé qué me creo, pero me gusta.
Son las 2:33 am. Reviso de vez en cuando unas fotos. Es de cuando fuimos con mi vieja, mi tío Germán y Manolín (já) a la desembocadura del Bio-Bio. Paseo que nos regaló un recorrido extraño, pero conocido.



No sé muy bien qué onda, pero es, de los paseos cercanos, el recorrido que recuerdo con más nostalgia. Se armo una familia ficticia que me gustó. Tomé varias fotos y, en mi cabezota, sonó el tema de 31 minutos todo el fucking rato. Melodías alegronas que, hasta hoy, me hacen tararear y replicar imágenes y sonidos en mi hard disc de la "minti". "por que arena, por que amigos,siempre hay en el marrrr(8)".








Oh, qué porquería; ahora suena Ramazotti. No sé si se escriba así; sino, pico. Y pensar que ese gangoso de mierda fue exitoso en chile y en el mundo. Hasta hizo duetos con artistas gringos. Era "ah, gangoso seco éste, vamos a grabar cosas con el enfermito, por que la lleva... en la nariz"... Chucha, porqué hablo de ese desabrido culiao? Porque escribo por escribir. Por que me sana. Siempre lo he dicho. ¿entonces? Iba en eso del paseo. Del viaje al museo Hualpén, de la desembocadura, la estrella de mar que salvé de las garras de un pendejo alegre, y de mis patillas repudiadas por la sociedad. Uh, la sociedad. Otro exponente musical con olor a mierda. "esas mujeres, un día nos prometen el cielo, otras nos llevan al infierno(8)". Ándale monkey. Toma po. Ahí tení poesía, weón.




Un cuarto para las tres. Ahora, después de un dato político, en la Bio-Bio, suena Laura Pausini. Ya es mucho. La otra vez sonó Silvio, Sabina, Paez, Calamaro. Ahí si po. Yo me dije "oye, oye. Ahora entiendo mi gusto por esos tipejos". Sin quererlo, tal vez, los escuché desde pendejo, mientras mi vieja me quería, me retaba, me aconsejaba. "hay que escuchar noticias, hijo. Hay que estar informado", me decía. Y me lo sigue diciendo. Yo me quedé con las canciones. Siempre me quedo con las canciones.

Oh, suena heavy eso.